La memoria

He oido que el fugitivo ha escapado de su destino,
he oido que hay mucha gente que esta cansada de pan y circo,
de llorar siempre que miro, de sufrir este camino,
de reirme del capricho de los que han decidido.
He oido en los que padecen que la memoria no se pierde,
tiene hijos poderosos y cualquier día vienen a verte...

Carlos Siles... "Cuántas veces habré intentado que juegues conmigo"

Carlos Siles comenzó a componer canciones con tan solo 14 años pero no fue hasta que comenzó la universidad en Madrid cuando se dejó caer sobre los escenarios. Y lo hizo en las salas más importantes de la capital. En 2005 publicó su primera maqueta y ahora, 4 años después, nos encontramos con un Carlos Siles mucho más maduro, que ha trabajado duro y que ha conseguido crear su primer disco. Un disco que, aunque arriesgado, apunta alto dentro del lado más íntimo de la escena indie.
"Cuántas veces habré intentado que juegues conmigo" es una apuesta original, diferente, en la que encontramos pinceladas de sus influencias: Elliott Smith, Jorge Drexler, Rufus Wainwright, Christina Rosenvinge, Radiohead e, incluso, The Beatles, pero por encima de todo un sello inconfundible: aire fresco, nuevo, que con sus toques mágicos, a caballo entre el indie y el pop, es capaz de hacer que escuchemos "las canciones como colores".

En "Cuántas veces habré intentado que juegues conmigo", Carlos Siles ha podido contar con colaboradores de lujo:
Zahara: Acaba de firmar con Universal y está grabando con Carlos Jean. Aunque ahora vive en Barcelona y ha creado una banda con el teclista de Love of Lesbian y más gente conocida, en Madrid y Granada es una institución del indie más comercial
Luis Ramiro: Tras un 1er disco en Sony (Cometa Records), ha grabado el 2º con Pancho Varona.
Aroah: La prensa y el mundo del folk en España la tienen en gran consideración desde su primer disco.
Ginés Martínez: Batería de Cooper y Paul Collins.

El disco está producido por Antonio Astray que atesora una gran experiencia grabando directos a muchos grupos indies de España y ha producido entre otros a Félix Arias (la mitad de Lovely Luna junto a Xoel López) a Paul Collins…

Carlos Siles presentará su disco “Cuántas veces habré intentado que juegues conmigo” en la Sala Clamores (c/. Alburquerque, 14, metro Bilbao) de Madrid el próximo 7 de Mayo.

El viaje de Chihiro

"Y aunque miraba mucho, nunca llegué a entender las cosas..."

De pérdidas y perdidos

El 14 de abril de 1931 se proclama la II República y España dice adiós a Alfonso XIII, ese gran monarca que nos obsequió con los siete años que duró la dictadura de Primo de Rivera. Entre otros motivos, éste supuso que el advenimiento de la República fuera acogido con gran entusiasmo por la población. Se abría una nueva etapa llena de esperanza marcada por un inicio pacífico que, de hecho, a los ojos del resto del mundo, significaba un ejemplo de civismo sin parangón.

Así que, Alfonso XIII abandona su precioso palacio rumbo a unas bonitas e indefinidas “vacaciones”.
A partir de aquí, digan lo que digan, la Segunda República hizo cosas buenas y puso a nuestro país en la vanguardia europea. A veces, se olvida la importancia de medidas como aprobar el derecho al voto de las mujeres. (Y es que hasta entonces, Primo de Rivera solo reconocía dicho privilegio a mujeres solteras o viudas, pensando así evitar discusiones maritales (increíble, pero cierto)). Esta no fue la única medida rompedora o innovadora. Gracias a la República la mujer conseguía la igualdad en derechos, con plena personalidad y capacidad jurídica sin que el marido tuviera autoridad de representación sino solo por delegación, se aprobó la igualdad de sexos para la vida pública, se reconoció el matrimonio civil y el divorcio por mutuo acuerdo, se suprimió el delito de adulterio aplicado solo a la mujer, se crearon escuelas mixtas, se abolieron asignaturas domesticas y religiosas , se crearon escuelas nocturnas para trabajadoras, se estableció el Seguro Obligatorio de Maternidad, la equiparación salarial para ambos sexos… y así hasta un largo etcétera de beneficios y reconocimientos.

Pero el 18 de julio de 1936 estalla la Guerra Civil Española y unos cuántos exaltados deciden que se puede terminar con un régimen, elegido democráticamente, a golpe de pistola. Y tras tres años de duro enfrentamiento civil, todos perdemos. Perdemos derechos, perdemos familiares, y retrocedemos a dónde habíamos empezado: a la desigualdad, al miedo y al sometimiento.

En 1975, con la muerte del “gran dictador”, nuestro país corre para pillar el tren europeo. Después de cuarenta años de atraso, de casi medio siglo en stand by, España comienza a reengancharse y cuando por fin tras lucha y esfuerzo volvemos a tener aquello que nos arrebataron… volvemos a comenzar a perder…

It's a beautiful day

Un buen amigo me dijo una vez... "después de la tempestad, siempre llega la calma". Y cierto es...
Cuando pasa, nada mejor que la voz de Freddie Mercury para recordarnos que... It's a beautiful day, the sun is shining, I feel good...And no-one's gonna stop me now, oh yeah...

Los noventa

De camino a casa, Calle Mayor de Revolver ha aparecido entre las mil canciones que componen mi mp3. Hacía mucho que no escuchaba al grupo de Carlos Goñi y como por arte de magia han comenzado a desfilar en mi cabeza recuerdos de los últimos años de la década de los noventa... Las Fila rojas, los pantalones Bonaventure, las camisetas ajustadas, los Ace of Base y su All That She Wants, las tardes en el parque, la moto de Mario, los veranos en el Arroyo de la Vega, los días de Street Fighter, los sábados en Nivel 7, Héroes del Silencio en el Palacio de los Deportes, Jus y su vicio al Pang, la peña "chupichusqui" del pueblo de Belén y, por supuesto, el "déjame llegar hoy un poco más tarde, mamá...".
Tan sólo con una canción...

Rutina

Como un tren de Alta Velocidad. Así se mueve mi mundo a las 8 de la mañana.
Salto de la cama gracias al peor invento de la historia, el despertador, me enfundo los vaqueros y a desayunar. Salgo corriendo de casa, entro en el metro y… ya es demasiado tarde otra vez. ¡Bienvenida a la rutina!
A medida que entro en el vagón me doy cuenta de que son las mismas caras las que ocupan sus asientos. Todas son parecidas: aburridas, cansadas, con sueño, perezosas, dormidas. Un silencio raro, entre tedioso y siniestro, invade el pequeño espacio en el que la muchedumbre lucha por encontrar su hueco como si de un Tetris humano se tratase. Si observas un poco, puedes ver que unos miran a otros, tal vez buscando con ello distraerse pensando en la vida y milagros de la persona a la que observan. Otros prefieren echar un ojo al periódico del vecino o tal vez a la última novela de Ken Follet. Los más ansiosos esperan como leones en la selva un asiento libre sobre el que caer y los más perezosos dan cabezadas apoyados contra la barra.
Fin de trayecto.
Ante mi aparecen las escaleras que me devolverán a la superficie. Uno, dos y hasta tres tramos interminables y de repente ahí están: el mismo torno, la misma puerta y la misma calle. Hoy algo ha cambiado: ha caído el diluvio universal y al gente camina aún más deprisa de lo habitual para no mojarse. Saco el paraguas e intento no sacarle un ojo a alguien con tan temible arma. Y por fin... la oficina. Ese lugar en el que paso la mayoría de las horas de mi vida...
Pero lo mejor es... que ya es martes y solo quedan de momento tres días como este.

Adiós

"¿Cómo has tenido valor de hacer una canción de amor?
El ruido del adiós revienta en tus oídos.
¡Qué alguien apague tus latidos!
Resuenan con temor
y tiemblas de tristeza.
Dedícame tu canción de despedida.
¿Cómo has tenido valor de hacer una canción de amor?
Recuerdo de un balcón que cuela tus sentidos.
¡Qué alguien detenga tus pupilas!
Emborronan con dolor,
te alejas con torpeza.
Dedícame mi canción de despedida."
Adiós, Zahara